Y fue en esé momento
cuando mí editor me cuestionó
¿Qué es el arte?
"Para honesto es dificil definir o tan siquiera explicar
lo que realmente es esto en toda su expresión"
| le contesté.
Su ceño fruncido,me indico que mi sección iba por un oscuro camino,
lo que me obligo a salir de redacción e ir mucho más allá.
Al cabo de unas cuantas horas la tensión se apoderó de toda mi lucidez como concentración pues la fecha de entrega estaba más q' cerca.
Pero mí artículo estaba más que lejos de tomar forma.
Pues he investigado,viajado ,leido , conocido , recorrido las calles como cada museo
y además entrevistado a cada pintor , musico como curador pero eso era tan simple y vano
que sensillamente NO tan basto.
Debo aceptarlo casi al cuarto para las 2am- me hallaba rendido y no lograba explicarlo.
(Ya en mi apartamento)
Fue entonces cuando mi musa apareció
Sin la menor provación entro a mi estudio :
Y sobre mi se avalanzo
Un beso fue suficiente para que arrojará
todo cuanto habia en mi escritorio.
Una copa de vino, su sonrisa y un facinante vestido rojo
que en unos segundos con ternura a mi novia le arranque.
Ella dejó caer su larga cabellera ,
Sin importar que la ventana
NO cerre
(Realmente no hubo muchos instantes para meditar)
Comenzamos un baile piel con piel
de madrugada contra la pared.
Respire su aroma,
este disipo todos mis enojos
Así fue que con cariño y obesión mi mano trato de decifrar
el basto surrealismo
que existe en la tormenta que yace tú ser.
Una caricia tuya se tató en mi espalda
Y de una manera
– tan imperceptiblemente como tempestuosa –
tu boca vertió un te extraño en la mía
anduve por tus pechos embrujado por tu ritmo ó melodia
sólo para olvidar toda partitura y perderme amoroso en tus pesones
Una epifania surgió en esé instante de la nada
mientras iban y venian tus 'cantos'
El sol comenzaba a rayar
La noche con que nos cubrío la luna
se evaporó
se evaporó
surgió en secreto la pintura de un te quiero,
la escultura de tu alma,
el misterio de tus ojos,
literatura fantasma que escribemos sobre tu vientre,
la música que entre gritos y silencios compusimos en una danza sin fin cuando haciamos el amor.
Como el eterno teatro de jurar a piernas y espaldas que no volviaríamos a caer.
Fue en ese momento en que lo descubrí:
El Arte es y será siempre una MUJER .
Pues de ella surgen cada soneto , pintura
o escultura que meresca mencion del tiempo.
De este modo al final de su columna el escritor añadió :
▬Mujer : Aquella criatura que respira vida , desafia al tiempo, roba el sueño,destroza penas con roce de sus labios y con su mirada desnuda transmite la perfección mediante la bella inperfección en vuelve todo su ser.
Dama candenciosa ó misteriosa
De este modo al final de su columna el escritor añadió :
▬Mujer : Aquella criatura que respira vida , desafia al tiempo, roba el sueño,destroza penas con roce de sus labios y con su mirada desnuda transmite la perfección mediante la bella inperfección en vuelve todo su ser.
Dama candenciosa ó misteriosa
a luz y sombra
Que nos da en el arte de sus besos la fuerza para jamás desfallecer. . . .
Blog: http://thelastwritter.blogspot.mx/
Correo: dave.detectivee@gmail.com
DAVID ELIZONDO CARDONA: Licenciado en Ciencias de la Comunicación por la UANL, con acentuación en periodismo e información, Especialista asuntos internacionales, sarcasmo, locución y fotografía. Ha sido reportero en el Diario del porvenir. Colaborador de los revistas la Tempestad, Siete días, Antena Naranja, Residente Monterrey de la editorial Periscopio Media community manager y editor de contenido del periódico el Horizonte y Dominio Noticias.
un placer leerte tus letras tienen un no se que que me han embriagado
ResponderEliminarun placer leerte tus letras tienen un no se que que me han embriagado
ResponderEliminarRealmente el gusto es todo mío , me alegra que estas letras hayan podido transtimir o tan siquiera describir un poco del gran misterio q' envuelve arte hecho mujer.
ResponderEliminarSaludos !!